La Vaca



En este legajo de escritos no se habla más del hoy ni de ninguno de sus alter egos, no existen las exaltaciones primaverales ni las sinfonías invernales agónicas tampoco , tibia comedia o actos que denoten inocencia o erotismo en sus líneas no se encuentra usted con la calma la paz o la guerra , no existen audiencias ni ausencias, razón o demora nada se contiene ni dista ,por lo que no hay espacio ya para la urgencia ajena del fin ni de la muerte, por lo que empezar y finalizar con el mismo resulta imposible



jueves, 7 de enero de 2010

DE LOS ICAROS DEL ALMA 2



Ávido de roce y succión
ingreso en el espiral del aire,
mostachos ridículos
rastrillan el área
y otean de paso,
cobija cavernas,
miserables pero acogedoras,
confortables.
Ruin merodeador maligno
tus antenas perciben las vibraciones de los febriles
eruditos de espacio,
calculan sus ojos,
sus saltos hacia próximos techos,
habitats,
De todos los verdes
desechados por el maestro,
señor de la pintura,
cubriéndolo todo
con salpicadas manchas de cotidianidad,
viejas secuencias de imágenes compartidas
con una porción de felicidad esencial,
el propósito del comienzo de un fin
anodino.
Nociones de amor
revolotean con alas de pasado,
dulce melaza de azúcar caña,
detienes el aliento del tiempo
con fuego vivo de entrañas,
mestiza lágrima
vuelves al mar, a la costa, al campo
al calor del hogar.

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