Golondrinas de aguamar

Golondrinas hermosas y feas con las alas abiertas o en pichón

con 40 o mas patas ,de ojos procuradores que son gélidos orcos

trincheras de capullo asalmonado ,cárdeno colmado

temibles maquinas contráctiles de densas mandíbulas oscilantes

tras el valle de menta los eucaliptos y sus órbitas de vino

lo innegable lo pactado , lo aspirado ,el velo huracanado

oh! abismal bestia te devoro

oh ! turbulento animal me incorporó

oh ! astringente brazo de mar acaricio tus belfos

ahh ! tus ojos y labios pornucian mi retorcido nombre

nacen amarras y dientes imaginarios ,se tejen las levas

se estremecen folículos que van del hueso al maduro rojo

se abrevia el cosmos , la retracción del firmamento

se pintan las peras , vacíos colgados de ramas altas y ágiles

medusa marina brotas linfa ,profunda, ciega

retráctiles ovillos se acogen , brasas y bocas penden

implosión de noche en pos de terciopelo marino

sensaciones elípticas circundan todo con bienestar

convulsión hermana , náusea magnánima

oh ! bellaco corazón en capullo , brotas , respiras , te encoges , das

nacida , añorada , trémula, iniciada , autora , suspendida, diseñada

vetusta , disfrasada , ávida y deseada

oh ! deliciosa mortaja

Mis ojos muertos mirando

Mucho se habla de los terceros ojos y de su visión

las primeras tres horas de la mañana llegan solas

A esas horas la embriaguez del sueño es una danza de compases cortados

Son el tiempo!, el único tiempo donde entre nieblas ,nos tocamos

y saltamos ese reino gris del frió imperante para narrarnos

El estupor que queda de la agonía de las luces

por un momento nos ciega pero su estéril resplandor es inútil pues

siempre logramos vernos en todas las reflexiones como grandes

espejos de agua que se espian.

Yo salgo de mi mente y de este plano que nombramos universo de puertas

solo para buscar una forma de saltar los soles y traerte

amaneceres, formulas para hacer siempre resonar las culeras cuerdas de la alegría,

las sonoras risas, la voluntad armónica del amor.

Este tiempo es tan preciado para mí

Es la alguna vez, esa alguna vez donde puedo decirte

“Pájaro de luz no te pierdas no te vuelvas cristal “

Esta es la alguna vez donde atravesamos la oscuridad y nos ven llegar

Este es el tiempo donde todas la veces algunas nos pasan de frente

Caminado como la más solitaria de las almas cruzando calles de madrugada ,antes que su sombra.

Es ese el tiempo de las preguntas !, pájaro de luz ¿dónde va todo lo que no alcanzamos decir entre sueños? . A esas horas  lejanas antes que todos los ojos respiren, suelo preguntar por ti.

Pobreza

La magnitud del gasto en consumo del individuo está condicionada por su nivel de ingreso disponible, ¿entonces nuestra pobreza es endógena? , ¿Y la de la mayoría como yo? , siempre suele transformarse en nuevas formas de estreches ,y yo fuera de la luz soy sombra y al abrigo de ella punto, voy repetido entre las calles, sobrevivo alimentado ¿de qué? ¿A quién cebo ?, me alimento de amor propio ,de propia realidad , de auto convencimiento de la propia condición , como leerse la mano o la vida en las páginas de algún mezquino articulo o prestarse las historias tras los matutinos , mientras se arremolinan las esperas y el ansia en las esquinas , las palabras musitadas sin pensar flotan en el aire dan sentido a nuevos delirios, el resto es un salpicado de siseos que se pierden entre el tránsito; vertederos, comederos , plazas viejas y hosterías, sus brazos son cruces que crecen y brillan, hacen sonar sus campanillas y tamborines , elevados acogen lo más joven y fresco entre sus filas , ya nada se puede hacer ,no podemos dirigir la mirada más alto de lo que alcanzamos mirar alguna vez ; bajo las escaleras , debajo de la cama, en algún viejo y polvoriento cajón o guardarropa , un monstruo inocente nos observa espantado , nuestra pobreza extrema lo espanta, tanto de noche como de día , es él el verdadero ser marginal, a su lado supura la condenación de nuestra levedad, con él arden la afinidad y el orden, para asi esputar un nuevo modo natural de las cosas ;ahí en el espacio oscuro de esas cajas y cajones , lanzamos todo lo que alguna vez fue nuevo .
es lo compartido 

lA vAcA

En este legajo escrito no se habla más del hoy ni de ninguno de sus alter egos, no existen las exaltaciones primaverales ni las sinfonías invernales agónicas tampoco , tibia comedia o actos que denoten inocencia o erotismo ,en sus líneas no se encuentra uno con la calma la paz o la guerra , no existen audiencias ni ausencias, razón o demora , nada se contiene ni dista ,por lo que no hay espacio ya para la urgencia ajena del fin ni de la muerte, por lo que empezar y finalizar con el mismo resulta imposible .
Sus realidades están fuera del alcance de todas las membranas y dimensiones circulares y de esos lazos blancos que los llevan y traen eternamente .
Son peldaños sin dirección que crujen sin cesar y resuenan como los ecos en vacíos, son las voces sin oídos esas nadas que se anhelan, un doblez en ese gran borrador de puntos.

Los Ecos

Si aquellos tratados que secretamente son pactados cuando callamos , son pronunciados simplemente , son inocentes no se saben de si a la mente de otros ,no saben de nosotros son como aquellos silencios obligados ante la abrupta respuesta del poder, eternos desaciertos nos desalientan o convencen de nuestra justa causa ,nos hacen citar a gusanos y larvas ; pensando en envolver la seda con seda , hablar hasta regurgitar lo digerido con premura y apetito , inhalar el letargo que queda de los cuerpos después del amor intenso , esos acuerdos secretos entre nuestros silencios y el bullicio de la realidad , entre mi rostro tendido en tu muslo perfecto ,del rencor hacia las clases , su condición de poder , de hombre o de mujer , de la belleza que aparta o la intensidad de alguna mirada que va guiando nuestras supociciones ,que se dan sin pensarlas, van brotando del entusiasmo virgen hacia otros, es nuestro espacio despejado

Ya no vemos con claridad, sutilmente ya se ha tendido el gran filtro , que a cada segundo mata la sombra , va haciéndonos reír , y rió también en saber que eso para mi no es la verdad de afuera , no se extraña mas ese melodramático afecto hacia objetos y seres flexibles con agujetas para la diversión , en las calles todo discurre de nuestras manos , nuestros anhelos siempre suelen ser ridículos , van entre coronas y asesinos de ganado o balances de cánones y casualidades humanas , dictámenes perdidos en cortes antiguas con parásitos pequeños y sombríos caníbales , disputan la razón en alguna reyerta sobre el pasado filológico de nuestras culturas ,las discuten mientras toman lo que pueden de la mesas tendidas y se llenan las bocas con humo , cuanto mas durara esto!, esta danza de monigotes sin sentido elevados en su nube , son largas sombras , la dificultad en la manos , el temor al dar la espalda ,el pulcro brillo en las casitas multicolores , el querer matar los últimos rezagos de nuestra lengua y caminar ,un sueño colado absurdo de negación , una ruleta de viajes reales e imaginarios ; y cierro mis ojos también quiero filtrarme, saltar de entre las sombras, acabar sin fin ,como un punto atenuado .

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Los dias nuevos

Si todos estos instantes vacíos donde a una extremo de las frías islas esperamos respuestas o alguna señal de vida ,como soldados de cobre y con un fusil trabado en nuestras bocas vamos arriando nuestras palabras cual mercancías negadas de un lado al otro de los muros que suelen cruzar y dividir las calles tristes de camino a la escuela o a casa ,separan las salas de estar o el comedor , la vida misma , nos destrozan en mil partes tras alguna estúpida frontera , mientras los nuevos discursos sobre emancipación, regímenes democráticos y mercados neo liberales son las ciudades y su vaho que es el nuevo rezo , entre líneas dice : "abre los brazos y piernas que ya estas atado" , los visibles tratan de protegerlo , de los otros y sus nuevos discursos ,y también de sí mismo , su nuevo y más reciente tablero empieza a hacer agua , al tiempo vamos haciendo el trabajo sucio el fregar los pisos tras las constantes lluvias , pulir las maderas y rejas , maquillando la mierda con decoro , tapiando los abismos y hondos de casualidad con cuerpos muertos y tierra de olvido, y así entregarles el Planeta limpio, en una nueva bandeja de oro blanco deducible de impuestos .

Nos escuchamos discutir día tras día y día tras día nos rendimos a su disposición y pactamos con otros en salones abarrotados de papeles con nombres y salvamos así la cordura necesaria para ir por ahí sin mayores complicaciones , colándonos en salones y bailes con gallos , gallinas y bueyes que revolotean Y CANTAN ASÍ : ESTE ES MI TERRITORIO ESTA ES UNA DE MIS GALLINAS , LA FINA HERENCIA DE MI LINAJE SON DEMOSTRABLES, SOY POSEEDOR DE LAS MEJORES GRANJAS , PASEO EN LAS RUEDAS mas vistosas DE CARRUSEL MI PLUMAJE REFLEJA SU BRILLO EN TODOS LOS ESTANQUES , MI CANTO SIEMPRE ANUNCIA Y DESPIDE EL SILENCIO , son muchos los que cantan así en calles y plazas, y a eso muchas gallinas responden: si así es tu lo eres , sí, yo lo soy también , y mas quedo aun se les escucha decir: ¿ quién eres tú ? que nunca has pasado las vista en esta feria; y en esas noches se caen los velos se topan con la embriaguez resuenan las canciones del logro y a los oídos necios llegan las alabanzas sobre el buen gusto y las buenas compañías, mientras vamos por ahí colándonos entre las voces.
Las tablas están puestas para que hagamos resonar improvisados tambores y trompetas, recreemos nuestro pasado tribal y así ellos desde sus sillas ofrezcan medidas palabras sobre el valor de su legado o el ingenio de su inventiva, comisura de risas.

Para la mayoría de nosotros es algo especial, celebrar cada uno de los rezos ,para otros solo es una forma de llenar el espacio o de hacer itinerario , para aquellos que caminan día a día con el sol en sus cabezas , esos que venden todo en las calles, los que pulen los vidrios sucios y rotos , aquellos que venden sus cuerpos , los que matan sus cuerpos , los que escupen sobre todos , esos que hacen de este teatro el suyo , los que negaron su tiempo para dárselos a otros ,para los ciegos y locos con delirios de referencia ,a esos efusivos de ilusión y negocios volados , en nombre de todo lo llamado bipolar ! y tipificado como afecciones esquizo afectivas , junto a los gallos , gallinas y el buey amarrado y sus espejos que gritan : " hoy no hay tiempo futuro el futuro arde a diario al abrir los ojos" .

Al terminar la espera nos levantamos con tierra en los bolsillos, la única tierra santa, las tumbas las llevamos dentro del pecho y en el centro un hondo ardor de nada.

eL ENANO

El día más feliz de su vida fue aquel en el que supo a luz de todas la verdades y oído de todo lo que escucha, que todo era igual a lo que el alguna vez conoció cuando era extraño , aquel obligado día no emitió sonido alguno ni palabra cierta , no tomo decisiones ni emprendió acciones que le obligarán a tomar posición, Partido o preferencia , y así dejar de lado a alguien , forzar la excusa o el asentimiento , favoreciendo el pesar o el dolor en seres queridos o ajenos. Aquel día postrero sintió la felicidad de ser un hombre muerto que camina , la dicha de estar a un lado de todo observando lo que acontece , la independencia de pasar a un costado de lo que transcurre y se nos desliza ,no es egoísmo , solo es un rincón tapiado con ruidos propios , revestido de nuestras mierdas , donde nada se mueva ni cambia .