En este legajo escrito no se habla más del hoy ni de ninguno de sus alter egos, no existen las exaltaciones primaverales ni las sinfonías invernales agónicas tampoco , tibia comedia o actos que denoten inocencia o erotismo ,en sus líneas no se encuentra uno con la calma la paz o la guerra , no existen audiencias ni ausencias, razón o demora , nada se contiene ni dista ,por lo que no hay espacio ya para la urgencia ajena del fin ni de la muerte, por lo que empezar y finalizar con el mismo resulta imposible .
Sus realidades están fuera del alcance de todas las membranas y dimensiones circulares y de esos lazos blancos que los llevan y traen eternamente .
Son peldaños sin dirección que crujen sin cesar y resuenan como los ecos en vacíos, son las voces sin oídos esas nadas que se anhelan, un doblez en ese gran borrador de puntos.
Sus realidades están fuera del alcance de todas las membranas y dimensiones circulares y de esos lazos blancos que los llevan y traen eternamente .
Son peldaños sin dirección que crujen sin cesar y resuenan como los ecos en vacíos, son las voces sin oídos esas nadas que se anhelan, un doblez en ese gran borrador de puntos.
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