La Vaca



En este legajo de escritos no se habla más del hoy ni de ninguno de sus alter egos, no existen las exaltaciones primaverales ni las sinfonías invernales agónicas tampoco , tibia comedia o actos que denoten inocencia o erotismo en sus líneas no se encuentra usted con la calma la paz o la guerra , no existen audiencias ni ausencias, razón o demora nada se contiene ni dista ,por lo que no hay espacio ya para la urgencia ajena del fin ni de la muerte, por lo que empezar y finalizar con el mismo resulta imposible



jueves, 15 de abril de 2010

Los Ecos


Si aquellos tratados que secretamente son pactados cuando callamos , son pronunciados simplemente , son inocentes no se saben de si a la mente de otros ,no saben de nosotros son como aquellos silencios obligados ante la abrupta respuesta del poder, eternos desaciertos nos desalientan o convencen de nuestra justa causa ,nos hacen citar a gusanos y larvas ; pensando en envolver la seda con seda , hablar hasta regurgitar lo digerido con premura y apetito , inhalar el letargo que queda de los cuerpos después del amor intenso , esos acuerdos secretos entre nuestros silencios y el bullicio de la realidad , entre mi rostro tendido en tu muslo perfecto ,del rencor hacia las clases , su condición de poder , de hombre o de mujer , de la belleza que aparta o la intensidad de alguna mirada que va guiando nuestras supociciones ,que se dan sin pensarlas, van brotando del entusiasmo virgen hacia otros, es nuestro espacio despejado


Ya no vemos con claridad, sutilmente ya se ha tendido el gran filtro , que a cada segundo mata la sombra , va haciéndonos reír , y rió también en saber que eso para mi no es la verdad de afuera , no se extraña mas ese melodramático afecto hacia objetos y seres flexibles con agujetas para la diversión , en las calles todo discurre de nuestras manos , nuestros anhelos siempre suelen ser ridículos , van entre coronas y asesinos de ganado o balances de cánones y casualidades humanas , dictámenes perdidos en cortes antiguas con parásitos pequeños y sombríos caníbales , disputan la razón en alguna reyerta sobre el pasado filológico de nuestras culturas ,las discuten mientras toman lo que pueden de la mesas tendidas y se llenan las bocas con humo , cuanto mas durara esto!, esta danza de monigotes sin sentido elevados en su nube , son largas sombras , la dificultad en la manos , el temor al dar la espalda ,el pulcro brillo en las casitas multicolores , el querer matar los últimos rezagos de nuestra lengua y caminar ,un sueño colado absurdo de negación , una ruleta de viajes reales e imaginarios ; y cierro mis ojos también quiero filtrarme, saltar de entre las sombras, acabar sin fin ,como un punto atenuado .


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