La Vaca



En este legajo de escritos no se habla más del hoy ni de ninguno de sus alter egos, no existen las exaltaciones primaverales ni las sinfonías invernales agónicas tampoco , tibia comedia o actos que denoten inocencia o erotismo en sus líneas no se encuentra usted con la calma la paz o la guerra , no existen audiencias ni ausencias, razón o demora nada se contiene ni dista ,por lo que no hay espacio ya para la urgencia ajena del fin ni de la muerte, por lo que empezar y finalizar con el mismo resulta imposible



sábado, 29 de diciembre de 2012

RADIANTE PENUMBRA



RECUERDAS ESE TIEMPO   DONDE LOS SONIDOS PARECIAN  LOS ULTIMOS

 CUANDO LA SANGRE  TE RELLENA EL PALADAR   
Y  LOS VERTEDEROS  DE TU PIEL SE SIENTEN

COMO  LONJAS  DE   AFILADO ARDOR

DONDE  LA HUMANIDAD ABRAZA ESAS  ULCERAS   CON ALGODÓN CALIENTE

EXTENDIENDO   LOS BRAZOS  QUE  NO LLEGAN  A  RODEARSE POR EL ODIO  A LOS GUSANOS

Y  EL  VERTEDERO DE AFECTOS INOCENTES   
CONDENADOS  POR LOS  ACIAGOS TRIUNFOS ESTELARES 
PERDONADOS POR LAS MANOS ROTAS QUE LOS SACAN DEL AGUA

COPADOS  EN TOGAS Y BÁCULOS  A SUS COSTILLAS EXPUESTAS

CON OJOS DE SANGRE A LAS PUERTAS DE UN PARAÍSO DE  LLAGAS CONTINUAS Y  FULGOR ROSÁCEO  

 CUAL CEGUERA CERCANA QUE ILUMINA

 LOS AGUJEROS  RENOVADOS    DEL  FIN

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