La Vaca



En este legajo de escritos no se habla más del hoy ni de ninguno de sus alter egos, no existen las exaltaciones primaverales ni las sinfonías invernales agónicas tampoco , tibia comedia o actos que denoten inocencia o erotismo en sus líneas no se encuentra usted con la calma la paz o la guerra , no existen audiencias ni ausencias, razón o demora nada se contiene ni dista ,por lo que no hay espacio ya para la urgencia ajena del fin ni de la muerte, por lo que empezar y finalizar con el mismo resulta imposible



miércoles, 25 de abril de 2012

Aves de Corral



Sabor  de charla  placer  hilarante frescura de alveolos

Felicidad de salida , negra tranquilidad

Caricia de ocio o  despedida

 A la hora del derrotero  o la hora del canturreo

  El talón de los soles    las puntillas de luz cuando unos niños le    pintan

Por educación estos no preguntan cuándo caerá

Como las calles  no pueden preguntar   porque  caen  o nacen de  entre los montículos   que suben

 Suben   a las colinas  armadas   de tradición   gritando  su angustia de ladrillo  

recaen en los pies de sus regentes  

Estampados dias   a la hacienda ,batas blancas de bienvenida

Ya me duelen estos  pies estos  pies y rodillas no  me soportan

Escarban la zacienda de los granos subastados entre sus rejas

Rujen las brechas , ríen de ebria ira  sus imágenes rígidas

Algo me dice mientras asciendo el sendero de esa dicha amarga

De  colocarlos  debajo como si los hubiera puesto encimados

Como a las pinturas  en las  pieles como  en un muro jalado

Compreso del sopor de eso que  no respira se come o caga

 Todo eso es Sostenido por los videntes inútiles

Salvo  el  rigido destino de  los solo   espectadores

 Los del poder  ficticio  de  picos y garras

Aquellas  con alas de oro  y viscosidad de barras y estrellas

 Son  todo lo posible  así  cuando  Cubren el temor hacia otros sueños

 Se Siente el sabor acentuado   de  sus carnes recalentadas de salivación

esas aves de ceniza hubieran querido bailar mas
resopla el aleteo de su felicidad de ciclón
batas blancas de despedida

 como un órgano latente   de  esquinas frías

el único  pacto  desleal que hay debajo de esas sombras

son hombres oscos  sobre esas colinas

1 comentario:

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