La Vaca



En este legajo de escritos no se habla más del hoy ni de ninguno de sus alter egos, no existen las exaltaciones primaverales ni las sinfonías invernales agónicas tampoco , tibia comedia o actos que denoten inocencia o erotismo en sus líneas no se encuentra usted con la calma la paz o la guerra , no existen audiencias ni ausencias, razón o demora nada se contiene ni dista ,por lo que no hay espacio ya para la urgencia ajena del fin ni de la muerte, por lo que empezar y finalizar con el mismo resulta imposible



martes, 20 de julio de 2010

Conjuro


Las hermanas de tierra y sal


penden del sonido de auriculares y sus claves de capcioso urdimbre


la amplitud que se extiende es la densidad de las jibias y su devoción por la luz


flotando entre el humor del alivio y el ardor de las las bocas segregadas


una visión embestida, los tentáculos del atrevimiento





eterna recreación pausada de herramientas preciadas

arbusto de inusual azul verde


la previsión del afecto y su piel de polla
el acunado candor de la oquedad


los cuidados y atenciones en vida , la potestad testamentaria


complacencia de pàjaros y hojas







ondulando entre los valles de algunas palabras suyas

la voz del yo que se ama


predilecta burbuja besada por el viscoso espumajo
el lenguetado agrado


los palcos celestes, risas observadas en sus disputas por oxigeno


el triángulo y sus desafíos
su ciencia de la discriminación consciente
el suculento fermento rojo


ambrosía de medusas y algas





el espumajo se mezcla con el oleo cavernoso
lóbulos maduros caminan


el exceso que sale de mis ojos muere
queda la trepidante inquicisiòn hacia la carne


pelo naranja nace de la tierra ,corta inflamadas larvas
los pies vendados mecidos por el aire


la rigidez somera drena capullos y clavos
los moldes venéreos y su vertigo adherente


simbiosis de sombras y peces

la maquina ,la corrupción interior es confluente
el transplante de corneas

sinapsis nerviosas , la preparación de lo fantástico
la sangre en vasos y el bicéfalo

sucesión de cosas minusculas que se dan
mientras concientes cerramos o abrimos los ojos

la negación es velada en el sarcófago del aire
los devotos del canto necio y sus restos

las viñas , la inmortal gloria del desleche





1 comentario:

  1. Lo lei tres veces y una en voz alta. Me gusta, pero no logro entenderlo. Sabes que a veces la poesia es un poco del que la lee y la siente, que muchas veces no es lo que el poeta quiso decir al escribirla. Imagino la vida humana, su recorrido y transcurrir, hasta su fin al morir?

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