Al final de los pueblos

Ya están abiertas las tristes vitrinas ,las finas estampas de la apreciación ,las mil noches eternas, y me son extrañas como en la ocasión en que fuimos a esas fiestas tristes ,juntos a bailar y que las nuevas formas nos arrastraron hacia afuera como selenitas nostálgicos ,después yo me aleje de ti , y ahora puro e impar siempre me preparo a cantar , y es un mal estruendo mi voz perturba a los enanos inertes ,se retuerce como la sanguijuela que queda de ese razonamiento simple pero mal encausado, incrustado en barro y agua turbia en medio de algún lado gritando a destiempo: "¿Qué pasa?", siempre he creído que la novedad es locura nueva , recién llegada y que es sabia en el arte de saber partir pronto , como las visitas que en un futuro arriben, deberán traer noticias llenas de algo que perturbe el rumbo de los frutos al cesto ,hacia allá ,lejos las lisonjas vulgares , los retrasos, las oficinas necias , los papeles sin borrones y todas las proporciones perfectas ; las puertas vidriadas van con los cangrejos de grandes pinzas perladas y sus arenas son gemas magnificas ,descollantes peras, no maduran ni pudren , ni caen en esta tierra mía , del aire pronto son embarcados los frutos y las leches, quedan , los meses sin sol ,los días sin horas, las líneas profundas y las alegres ,al tiempo que mi pacha languidece en el cemento de extrañas geografías ,obstinación e intercambio de templos y muchos yos rezan ya a los pálidos alabastros, siempre alguna fracción eremita de jóvenes de lanas tejidas en gargantas engullidas ,son patéticas sogas ; la ruta y los grandes faros , se van y me dejan natural, pensando en palabras arrepentidas , caminando con las noches solas ,entre escombros de viejos continentes , guitarras chinas , leva de pescados y bolsos permeables ; ahí es cuando altos zapatos rodantes pasan a mi lado por el rumbo, furiosos todos , se van quedando aletargados mis buenos deseos, el dolor que no se entiende, el cambio que no puedo explicar, tras las maderas muertas, la caña vencida , van las finadas esquinas , el torcido fin de los pueblos y ciudades , el credo de cartón de los tugurios ,todo eso de frente, y a la sombra cicatera de mis espaldas, danzan bellos y moribundos paseos de la mano , palabras curianas sobre otra vida , grandes y felices pensamientos decápodos .